l u c i l í n e a s: BOSQUES

BOSQUES

MAPA FORESTAL MUNDIAL

(En verde, paisajes forestales intactos. En gris, otros paisajes forestales)

La prioridad de la campaña de bosques de Greenpeace es la conservación y uso sostenible de los bosques primarios, ecosistemas amenazados donde residen dos terceras partes de la biodiversidad terrestre y muchas culturas y pueblos indígenas.

¿Qué son los bosques primarios? Los Bosques Primarios son naturales y se caracterizan por no haber sido transformados o alterados nunca por la actividad industrial ni ninguna intervención humana. Son los únicos que aún se conservan en estado virgen.

Los siete últimos grandes bosques primarios del planeta son los siguientes:

- Las selvas tropicales de África central

¿Qué está en juego? El segundo bosque tropical en tamaño después de la Selva Amazónica y es el lugar de África más rico en biodiversidad. Se extiende a lo largo de Camerún, República Centroafricana, Congo Brazzaville, República Democrática del Congo, Guinea Ecuatorial y Gabón. Las selvas de la cuenca del río Congo acumulan el 8% de todo el carbono almacenado en los bosques del planeta, lo que le convierte en el mayor almacén de carbono de África y el cuarto del mundo. El Bosque Africano de los Grandes Simios es vital para la supervivencia de nuestros parientes animales más cercanos: el gorila, el chimpancé y el bonobo. Es también hábitat del elefante de bosque, el okapi y muchas especies de aves apenas conocidas por la comunidad científica. Además, cerca de 12 millones de pobladores, entre los que se encuentran las tribus semi-nómadas de Pigmeos Baka, dependen directamente del bosque.

Es hora de actuar. Desde la Cumbre de la Tierra de Río, África tropical ha incrementado en un 25 por ciento su tasa de deforestación. Al mismo tiempo, no ha habido ningún incremento significativo del área de Bosque Primario protegido. Al contrario, en los últimos cinco años varios millones más de hectáreas de este Bosque Primario han sido otorgadas como concesiones forestales y pronto serán explotados. Países como Francia, Italia, Alemania, Reino Unido y España continúan importando todavía enormes cantidades de madera africana cada año.

http://www.greenpeace.org/espana/campaigns/bosques/las-selvas-tropicales-de-afric

- El bosque tropical amazónico

¿Qué está en juego? El ecosistema con más biodiversidad de toda la Tierra, con el 50% de todas las especies de animales terrestres y plantas, manteniendo alrededor de 60.000 especies de plantas, 1.000 especies de pájaros y más de 300 especies de mamíferos, entre ellos el jaguar. El bosque y su famoso río también mantienen la vida de más de 2.000 especies de peces de agua dulce y mamíferos acuáticos como el delfín rosa de agua dulce y la nutria gigante.

La Selva Amazónica es también el hogar de 20 millones de personas que dependen del bosque para vivir. Les proporciona de todo, desde comida y resguardo, a herramientas y medicinas.

Es hora de actuar El 80% de la madera producida en la Amazonia Brasileña se explota ilegalmente (cifras del Gobierno Brasileño en 1997).

A pesar de estos datos, países importadores como EE.UU., Italia, Francia, Reino Unido, China y Japón, no tienen iniciativas para asegurar la procedencia legal de la madera.

http://www.greenpeace.org/espana/campaigns/bosques/el-bosque-tropical-amaz-nico amaz-nico

- La jungla del sudeste asiático

¿Qué está en juego? Los bosques tropicales de Indonesia y Papúa Nueva Guinea y los archipiélagos cercanos, denominados los Bosques del Paraíso, como otras regiones con Bosque Primario del mundo, albergan áreas de gran biodiversidad, incluyendo muchas plantas y animales que no se encuentran en ninguna otra parte. Mantienen a más de 500 especies de mamíferos y más de 1.600 especies de aves - sin mencionar alrededor de 30.000 especies de plantas superiores.

Albergan tesoros biológicos como la Rafflesia gigante de Indonesia, flor que puede crecer hasta un metro, y más de 2.000 especies de orquídeas. De las 43 especies de pájaros conocidas como "aves del paraíso", 38 se dan exclusivamente en Nueva Guinea. Los escasos Bosques Primarios de Indonesia son refugio para las últimas poblaciones del cuarto pariente más cercano del hombre, el orangután, y para el rinoceronte de Sumatra y Java, que no hace mucho ocupó una gran parte del sudeste asiático. La diversidad cultural de esta región forestal es tan asombrosa como sus valores naturales. En Nueva Guinea hay más de 800 lenguas, un tercio de las lenguas habladas en todo el mundo. Muchas de estas culturas dependen de los bosques para mantener su forma de vida, tal como ha sido desde hace muchas generaciones. Su futuro y el de los bosques están íntimamente relacionados.

Es hora de actuar. Indonesia y Nueva Guinea ya han perdido cerca del 65 por ciento de su Bosque Primario. En esta región, la explotación ilegal y la corrupción en la industria forestal es brutal. Un informe del Banco Mundial de 2001 advierte que algunas de las áreas más ricas del bosque en esta región podrían desaparecer dentro de 3 a 10 años a menos que la acción gubernamental lo detenga. Después de la tala, la selva tropical es drenada y quemada para instalar plantaciones de palma aceitera para satisfacer la demanda creciente de aceite de palma para su uso en alimentación, cosmética y biocombustibles.

Para denunciar esta situación e intentar detenerla, Greenpeace ha organizado, desde febrero de 2006, una Estación de Resistencia de Greenpeace en las selvas de Papúa Nueva Guinea. http://www.greenpeace.org/espana/campaigns/bosques/la-jungla-del-sudeste-asiatico

- Los bosques templados de Sudamérica

¿Qué está en juego? La Jungla Templada de Sudamérica, que cubre regiones de sur de Chile y Argentina, representa la mayor extensión de bosque templado intacto del mundo. Dominado por hayas meridionales como el olmo y laurel, estos bosques primarios albergan un gran número de especies vegetales y animales exclusivas de esta región. Estas especies comprenden la rana Darwin, el ciervo Pudú, el zorro Chilote o el árbol de la Araucaria. Estos bosques son también el hogar de comunidades indígenas.

Es hora de actuar. La producción de madera ha aumentado un 83 por ciento entre 1996-1998, en comparación con la década anterior, mientras que el porcentaje de superficie protegida se incrementó sólo en un 0.4 por ciento.

http://www.greenpeace.org/espana/campaigns/bosques/los-bosques-templados-de-sudam

- Los bosques primarios de Norteamérica

¿Qué está en juego? Los Bosques Primarios de Norteamérica comprenden diversos tipos de bosques. Incluyen el cinturón de bosque boreal que se extiende entre Terranova y Alaska, los bosques templado-lluviosos de la costa de Alaska y Canadá Occidental, y la multitud de zonas residuales de bosque templado en regiones apartadas. Juntos, estos bosques almacenan enormes cantidades de carbono, ayudando a estabilizar el cambio climático, y proporcionan refugio a grandes mamíferos como el oso grizzly, el puma y el lobo gris, quienes ocuparon antiguamente todo el continente. Muchas de las especies que habitan estos bosques no han sido estudiadas aun por la ciencia. Los Bosques Primarios de Norteamérica también proporcionan sustento a miles de indígenas que viven allí en reservas y comunidades.

Es hora de actuar. Queda el 38% de bosque primario. En Norteamérica desaparecen más de 10.000 kilómetros cuadrados de bosques primarios anualmente. Canadá y EE.UU., son países pertenecientes al G8, y se comprometieron a eliminar el comercio de madera ilegal. Sin embargo, EE.UU. en particular, continúa la importación indiscriminada de madera desde numerosas regiones del mundo. http://www.greenpeace.org/espana/campaigns/bosques/los-bosques-primarios-de-norte
- Los últimos bosques primarios de Europa

¿Qué está en juego? Los últimos Bosques Primarios de Europa combinan las pocas extensiones de Bosque Primario que quedan en Escandinavia con el bosque colindante de la Rusia Europea (al oeste de los montes Urales). Estos bosques boreales representan el último reducto de Bosque Primario intacto en Europa. Han asegurado la supervivencia de numerosas especies de plantas y animales, incluyendo osos y rarezas faunísticas como la ardilla voladora. Estos Bosques Primarios también son el hogar de decenas de miles de indígenas. Los pastores de renos Sami, viven en la parte norte de Suecia, Finlandia y Noruega así como en la región de Murmansk en Rusia. Los bosques también mantienen las tradicionales culturas de los Komi y Nenets (o Samoyeds) que habitan la Región de Arkhangelsk y la República Komi de la Rusia europea.

Es hora de actuar. Cerca de 30 países a lo largo de Europa oriental y occidental carecen de superficie de Bosque Primario intacto; Finlandia y Suecia conservan sólo un 1 por ciento y un 3 por ciento respectivamente de su bosque original en forma de Bosque Primario. En Europa, sólo Rusia mantiene grandes y extensas superficies de Bosque Primario - e incluso éstas están bajo la amenaza de la explotación forestal industrial. Los consumidores europeos son responsables de buena parte de toda esta destrucción; y sus gobiernos democraticos, de la explotación forestal ilegal en países como Indonesia, Brasil y Camerún.

http://www.greenpeace.org/espana/campaigns/bosques/los-ltimos-bosques-primarios

- Los bosques de la Taiga siberiana

¿Qué está en juego? El bosque constituye el 45 por ciento del territorio de la Rusia Asiática, y varía desde los bosques de tundra, al norte, a los templados, al sur. Esta diversidad de bosques proporciona hogar a muchas especies de plantas y animales, incluyendo especies en peligro de extinción como el tigre siberiano, el leopardo del lejano oriente, el oso del Himalaya, y el ciervo almizclero. La región de Amur-Sakhalin alberga más tipos de especies que cualquier otro bosque templado en el mundo. Muchas de estas plantas y animales no se encuentran en ningún otro lugar. Como otros bosques, los bosques nevados de la Rusia asiática son también el hogar de pueblos indígenas, como los Nanai de la región de Khabarovsk.
Es hora de actuar. La explotación forestal y otras extracciones de recursos como la minería plantean una seria amenaza para los Bosques Nevados de la Rusia Asiática. Algunas regiones ya están esquilmadas y las multinacionales madereras han empezado a controlar nuevas concesiones forestales para la explotación de los bosques. De hecho, el gigante malayo Rimbunan Hijau ya ha conseguido una concesión forestal por 50 años sobre los derechos de explotación de enormes extensiones de bosque a lo largo de la costa del mar de Japón, con vistas a alimentar los mercados de madera de China, Japón y Corea del Sur que, por supuesto y como todos, aumenta vorazmente cada año.
http://www.greenpeace.org/espana/campaigns/bosques/los-bosques-de-la-taiga-siberi
Demandas y soluciones de Greenpeace: http://www.greenpeace.org/espana/bosques/demandas-y-soluciones-de-green
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Andamios

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Amaneció aquel día un sol de vidrio verde con burbujas en la cara. Un sol de caramelo de menta esmerilado por la saliva de cierto cielo baboso, que daba a todas las cosas luz de acuárium..Fue un amanecer entre tarde y bosque, entre agua estancada y pipermín chorreante, que quitaba a toda la ciudad su habitual colorido.
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Los ciudadanos, que madrugaron mucho aquel día, tal vez porque vieron sus sueños reflejados en verdes pupilas, se asomaban a los balcones a mirar aquel cielo semáforo, y luego se contemplaban entre sí, asombrados de sus semblantes clorof'ílicos. Pero nadie hablaba ni hacía comentarios sobre aquel fenómeno desconocido. Se limitaban a observarse con gesto inexpresivo, como si cada cual diese vueltas a su cabeza en busca de la remota causa de aquel acontecimiento. Las mujeres, al mirarse, iniciaban una mueca alzando el labio y, no se sabe si con deseos de reír o llorar, mostraban sus dientes con un verde almendreño y el arranque de entre ambos pechos era cauce esmeralda de un antiguo río. Los niños se asían a las faldas de las madres sin llorar, con gesto suspicaz, como si sospecharan que sus padres habían puesto especial empeño en no revelarles cuanto ocurría.
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Tanto llamó la atención a los ciudadanos -era natural- el nuevo color del sol, que tardaron mucho tiempo en fijarse en los andamios. Diríase, aunque resulte difícil de explicar, que los andamios les parecían consecuencia del averiado color del día. Y, a pesar de su abundancia -cubrían absolutamente las fachadas de todas las casas de la ciudad- al fin y al cabo su forma les resultaba más familiar que un sol verde. Andamios metálicos muy tupidos, que crucificaban balcones, ventanas y puertas y a veces excedían la altura de los tejados. Andamios nerviosos y mimbreantes, pero que ofrecían gran seguridad. Andamios como cuadrículas de hierro amarillo que proyectaban sus sombras lineales sobre las fachadas iluminadas por aquel verde suave.
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Poco a poco, las gentes, provisionalmente acostumbradas a aquella luz y a la rejería que tapizaba las fachadas de sus casas, empezaron a confiarse. Se les veía (sin duda movidos por la curiosidad de saber lo que pasaba más allá, acuciados por el hambre, o por la inercia de ir a sus ocupaciones cotidianas) deambular con mucho tiento sobre lso andamios, agarrándose bien a las barras de hierro pajizo. Eran legiones de funámbulos callados, verdes y medrosos que marchaban por todos los tramos del andamiaje. Los que vivían a la altura de los tejados eran los que corrían más riesgo. Quienes andaban a la altura de las ventanas de los pisos bajos, lo hacían con mayor desenvoltura y ligereza.
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Todos caminaban callados, mirando a una y otra parte, sin hacer comentarios, como si tuvieran la certeza de no poder eludir todas aquellas anomalías que les había traído el día nuevo.
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Cierto que, desde algún tiempo, se susurraba que algo inusitado iba a acontecer. Los espíritus estaban agitados y se presentía una grave mutación del orden establecido, pero nadie pensó que las cosas tomaran tan excéntrico camino. Decir hombre es decir esperanza, que procura teñir los peores presagios con evasiones consoladoras.
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Bien mirado, el que el sol fuera verde y las casas estuvieran apresadas por andamios, resultaban incomodidades soportables, si se comparaban con la muerte misma que, al menos mentalmente, suele considerarse la más extremosa incomodidad.
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Además, en seguida comprendieron todos que la existencia de los andamios era una saludable invención de la municipalidad para que los ciudadanos pudieran desenvolverse, ya que no había manera posible de circular por las calles, pues, tanto la calzada como las aceras aparecían totalmente cubiertas de automóviles. Coches que no podían circular encajados unos en otros, sin el menor resquicio entre ellos. Autos empotrados en un sólido bloque... El que los semáforos continuaran funcionando con su juego inveterado de rojos y verdes, ahora completamente innecesarios; que los guardias desde los andamios tocasen el pito y dibujasen con los brazos movimientos habituales, no facilitaba la eventualidad de que aquellas pastas de coches pudiesen resolverse, ni mucho menos.
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Hacia mediodía, las gentes ya caminaban con gran soltura sobre los andamios, llevando carteras, cestos de la compra y paquetes diversos. Algunos tomaban cervezas o hacían sus compras por los montantes y ventanas de las tiendas que para este efecto habían sido desprovistos de cristales, toldos y rótulos. Los bancos, que habían puesto mostradores, cajas y empleados en todos los balcones y ventanas de sus adinerados edificios y parecían operar con la diligencia y provecho de siempre. Las mujeres del amor en venta, también se habían decidido a sentarse en sus ventanas particulares fumando pitillos y saludaban a los hombres que pasaban junto a ellas con la picardia acostumbrada. Los fieles oían misa asomados por las linternas de la cúpula del templo o por las vidrieras emplomadas. En general la vida de todos los días se procuraba acoplar a las nuevas estructuras metálicas.
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Lo que de verdad resultaba más incómodo era cuanto ocurría allá abajo en la calle. Los conductores de los autos que yacían inmóviles, cada vez parecían más enfurecidos. Hacían sonar sin cesar los cláxones, aceleraban el motor, daban voces y proferían insultos muy desagradables. Además, los gases que salían por los tubos de escape iban creando una atmósfera nociva y cada vez más oscura, que a buen seguro perjudicaría a la larga los bronquios de aquellos hombres tan justificadamente contrariados. El humor amargo e irrespirable que salía de aquellos coches, a veces vencía con la intensidad de su azul la verdura del ambiente.
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Cuando los viandantes de los andamios perdieron en parte su perplejidad y rompieron a hablar, sus conversaciones estaban encaminadas a ver la forma de aclarar - naturalmente con muchísima prudencia y recato, pues nunca se sabe dónde puede estar nuestro enemigo- las causas de aquellas anomalías. .
Se dieron versiones de muy variada argumentación y casuística; sin embargo, la más generalizada y admitida a última hora de la tarde predicaba que, entre los coches que empedraban la ciudad, había uno que transportaba peligrosos enemigos. La necesidad ineludible de capturarlos había obligado a la policía a formar un estrechísimo cinturón en torno a la ciudad, que impedía todo movimiento del tráfico rodado y aseguraba tarde o temprano la captura de los sospechosos. La luz verde del sol de aquellas jornadas y por supuesto el montaje de los andamios, parecían estrechamente relacionados con aquella magistral operación policíaca.
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Bien avanzada la noche, la radio y los periódicos -que salieron un poco más tarde- confirmaron el rumor y aseguraban, intercalando himnos brillantes, la radio, y frases encendidas los diarios, que faltaban pocas horas para que todo se resolviera satisfactoriamente, ya que los peligrosos enemigos estaban casi localizados. Se añadían ruegos suavísimos y convincentes a los trabajadores para que cumpliesen pacíficamente con sus deberes y a los estudiantes para que hiciesen caso omiso de tan leves incidencias y pusiesen especial ahínco en la aprehensión de sus temas, para así poder llegar a ser el día de mañana unos hombres de provecho.
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La única novedad que se apreció en los días inmediatos fue la aparición de algunos helicópteros que surcaban los cielos verdes de la ciudad y aterrizaban en las azoteas de los grandes edificios. Parece que estaban destinados a trasladar a ciertas personas cuyos menesteres importantes no podían llevarse a cabo sobre los interminables caminos de los andamios.
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Pero las cosas no fueron tan de prisa como decía la prensa y la radio en sus interminables e invariables razonamientos. Durante semanas y meses la situación se prolongaba. Cada día más helicópteros especiales que revolaban bajo el cielo verde de la ciudad. Y las gentes sencillas empezaron a sentir un vértigo invencible de tanto andar sobre andamios. Con frecuencia caían algunos hasta estrellarse sobre los automóviles. Por cierto que la situación de los ocupantes de éstos no era envidiable en absoluto. Consumidas las baterías, agotada la gasolina, apenas daban señales de vida. Todo su empeño era alimentarse con las difíciles viandas que les echaban desde los andamios sus amigos y familiares. Claro que algunos coches estaban tan mal situados, tan estrechamente encajados, que no había forma de que les llegase alimento ni líquido alguno. Se comentaba, no sin fundamento, que muchos de los automovilistas habían fallecido de inanición dentro de sus coches. En efecto, pronto empezó a notarse un hedor corrupto en muchos puntos de la ciudad.
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Los transeúntes que caían sobre los coches, mareados por el vértigo, a veces resultaba muy difícil rescatarlos, y se les veía agonizar de manera muy desagradable sobre el capot del automóvil que les había tocado de lecho de muerte.
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No obstante la dimensiones de tanta incomodidad, nadie parecía dispuesto a hacer reclamaciones enérgicas. Cada cual atendía a sus quehaceres inmediatos, se procuraba los humildes placeres que estaban a su alcance y se abstenía de hacer el menor comentario. Y si por raro acaso alguien sacaba la conversación, unos con más énfasis y otros con menos, todos justificaban la excepcionalidad de las condiciones en que se desenvolvía la vida de la ciudad.
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Los periódicos y la radio abundaban en afirmar que de verdad aquella inmovilidad de los automóviles era beneficiosa para la salud, ya que impedía que hubiera accidentes de circulación y atropellos. También se hablaba de la situación de los andamios, ya que permitían a las gentes llevar una vida más higiénica por la altura. Y elogiaban al sol verde por sus virtudes salutíferas; no quemaba, no hacía arder la sangre, por el contrario la mantenía en un temperatura media que imposibilitaba reacciones apasionadas. Sí; se reconocía que la luz verde disminuía la actividad cerebral, las vibraciones nerviosas y el reprís vital, pero esto ciertamente era beneficioso para la buena convivencia ciudadana.
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Y, desde luego, cuando pasó más tiempo, si bien se mira, las cosas mejoraron bastante. Murieron todos los ocupantes de los coches por las causas dichas y los automóviles mismos, oxidados por las lluvias y nieves, quedaron como una especie de bloque con la misma forma de la ciudad. Ya no se oían ruidos, ni había olores pestilentes, ni por supuesto se presenciaba el lamentable espectáculo de ver morir a tantos seres pegados a su volante.
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Tanto mejoraron que no tardó en aparecer el famoso bando municipal que ordenaba echar cemento sobre los coches oxidados, hasta formar una nueva calzada. La medida fue fructífera y consoladora. Sobre aquel firme de hierro empezó a dibujarse un estupendo pavimento asfaltado y por supuesto unas aceras perfectamente asoladas y de trazo muy regular. Como consecuencia prevista, se pudieron quitar los andamios y a las casas se les hizo salida y ventanas mucho más estrechas en la planta baja, a la nueva altura de la calle. Como decían muchas gentes de buen humor, "bien vale tener el piso un poco más bajo de techo, con tal de que haya desaparecido esta incomodidad de los andamios...". "Y la pestilencia de los coches inmóviles", añadían las mujeres.

El sol, eso sí, siguió verde sin remedio inmediato, y las gentes se sintieron eufóricas de poder pisar alegremente la calle y entrar en sus casas por donde está mandado. A veces se recordaba la mala suerte de los automovilistas, que quedaron bajo el asfalto, pero la verdad es que ya aquellos miles de coches resultaban modelos antiguos. Además, daba gran placer ir y venir por la calzada flamante. como no había coches, toda la calle era para los peatones.
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Y por fin, pocos años después -que el mundo no hay quien lo pare- comenzó a repetirse la historia y nuevos coches, aunque pequeños, mucho más pequeños y endebles, empezaron a aparecer por las calles de la ciudad. Eran éstos unos coches muy semejantes entre sí, perfectamente matriculados, modernamente pintados. Proliferaban cada día y salían gozosos a las afueras de la ciudad, dando grititos de libertad con sus agudos cláxones sin recordar para nada que caminaban sobre una fosa interminable de antepasados muertos en la más absoluta inmovilidad.
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Los agoreros solían predicar que aquellos sospechosos de antaño, bien pudo ocurrir que salieran ilesos, y ahora sobreviviesen probablemente en alguno de los cochecitos ligeros que de nuevo animaban la ciudad... Posiblemente - decían con aire silencioso- en un breve plazo será preciso volver a acordonar la calles, para tratar de capturar definitivamente al enemigo revivido.

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Francisco García Pavón

Las Tres Calles

1ª DE LOS VIEJOS
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La calle está pintada de amarillo, ancha, desolada. Allí están los viejos de la ciudad, cada cual sentado a la puerta de su casa. Apenas alcanzan a verse, vestidos de gris, con el pelo blanco.
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Sobre las fachadas, agujeros informes que sirven de puertas y ventanas.
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Lagartos bajo las tejas. A veces hay timbaleo de tejas. De tejas que se mueven sobre el lomo de su lagarto correspondiente.
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Sobre la calzada de tierra oscura, huellas profundas de carros.
Los viejos soñolientos, no piensan en el presente. El presente les parece un resto de tiempo sin significado. Una sala de espera amarilla sin salida. Y sienten transitar por el pasillo de su frente el cine de las alfombras marchitas. Se ponen las gafas para ver en la frente de los otros la misma procesión de jirones antiguos que ellos llevan en el bombo desbaratado de su memoria. Procesión de figuras flojas, sin osamenta; figuras acordeonadas y folludas, de hombres y mujeres, de viejos y jóvenes. Todos con la misma voz, con cardos secos en el sexo ya, y las mismas ideas de sermón de ébano.
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Y entre los peleles humanos de sus sueños y recuerdos, la procesión de las cosas: coche abollado con las ruedas pinchadas; rotos los cristales, sordo el tubo de escape. Los animales esqueléticos con remiendos de madera. Aquellos briosos caballos ya radioscópicos. Los trajes solos por el aire. Trajes sin color, con los bolsillos fuera. Los sombreros sin copa, ala sola. Las herramientas de trabajo melladas, sin formas, astillosas.
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Los recuerdos de ciudades achatadas, grises, sin relieve. Caravana que nunca terminaba de dar vueltas por las eras cenicientas de aquellas memorias. Sensaciones de amores, de cópulas viejas, lentejas secas y llenas de aire que flotaban por el aire sin peso ni color definido. Globos en forma de garbanzo gigante que chocaban con las espadañas de plomo. Muslos de patata y sesos como nidos de cigüeña, abandonados, en invierno. Bailes sin música con trajes antiguos y vestidos con larga cola de vinos espumosos. Camas que flotaban cargadas de muertos y parejas copulantes en extraña mezcla. Curas hinchados como globos que subían al cielo, mientras el monaguillo que hacía pis con una mano, los sostiene por la sotana con la otra. Bautizos de calaveritas. Cajones de dinero herrumbroso. Borracheras de tinto puestas a secar. Calzoncillos amarillos y largos, colgados en la veleta. Sostenes que sirven de antojeras a toros disecados. Besos secos entre las hojas de los libros. Un batallón que desfila sobre una sartén gigantesca de rancho. Sobre un calvario de corazones vinosos una cruz gira como el faro de un puerto. Senda de camellos al amanecer.
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Cuando bostezan los viejos, en el fondo de sus gargantas aparecía un desgarrón que dejaba ver la pared amarilla en que apoyaban la silla.
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Siempre había un viejo en vísperas de muerte, y en su frente la pantalla de los recuerdos apenas tomaba color. Todo se reducía a unas ráfagas cenicientas, unos bultos apaisados, puntos negros, líneas en forma de muelles rotos. Y por las solapas de sus trajes, ya casi mortaja, pone la hora inmediata un hilo de saliva que dibuja cenefas cabalísticas, flechas indicativas hacia el corazón. Del corazón que prepara la maleta gozoso para su gran veraneo. Porque el corazón es el gran proletario de jornada continua.
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Y quedan mirando a la luna porque en ella ven la imagen de su cara inmediatamente futura; la radiografía de lo que va a ser su cerebro.
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Cuando llega a la calle amarilla el poniente de la anochecida, los cuerpos de los viejos flotan por el aire como trajes de espantapájaros, oseando las moscas de la muerte. A veces, en su vuelo, suben hasta los tejados y se asoman por las chimeneas para ver el hogar bullente que les trae un templado y redondo recuerdo de aquella infancia que quedó acurrucada, como un rayo de sol, en la otra punta de la vara.
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A las viejas haldudas y con flores de papel en los aladares que sonríen de memoria, les transitan por los pechos fuelles, las libélulas de los nietecillos que fueron, y ya se afeitan. Las caricias tiernecillas, como parpadeos de hilos níveos, les pasean los callejones y zanjas del vientre, silbando temblorosas melodías de cuentos infantiles.
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Los recuerdos de sus viejos partos, y de sus hijos tiernos merendando catas de miel, de vez en cuando les entornan los párpados o les silban rumorosos por la caña negra de sus tristes huesos.
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Y cuando el levante de la anochecida eleva a las viejas hasta las antenas de la televisión, forman en el cielo coros de sombras pardas, entonando nanas cascadas que se traga la luna, que es la nana reina.
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La calle de los viejos amanece llena de escudillas de estaño, de tapabocas de canas, de armaduras de gafas sin cristales, de dentaduras postizas melliconas, de muelas de oro clavadas en colillas de puro. De uñas con nicotina enclavijadas en la fotografía sepia de mujeres de fina cintura y grueso trasero. Papeles amarillos con fechas y citas antiguas; y guías de teléfono delgadas con números de cuatro cifras; y cubos de la basura llenos de suspiros fuellosos, de ronquidos, de ayes, de sueños delgados como trozos de celuloide coloreados de pardo; de incontinencias urinarias, de vagos nombres repetidos, de testamentos inválidos por estar escritos en solfa. Fotografías abarquilladas de muslos con canas y de calvas con pecas. Pendientes puestos en lóbulos de orejas fláccidas y estiradas como frutos secos.

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2ª DE LOS NIÑOS
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Desde el final de la calle de los viejos, bajamos unas escaleras, atravesamos a nado una piscina de leche color rosa, y llegamos a la calle de los niños.
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Era una calle estrecha, limpísima. Escalada. Las rejas negras. Macetas en las ventanas y un sol limpio, no ardiente. En las paredes, uno por fachada, estaban colgados los niños recién nacidos. Cada niño metido en una alforja de colores. Se les veía la cabeza y las manos rizadas. Sus llantos blandos, casi de contento, formaban un chorro de rumor suave por toda la calle. Entre sí, los vecinos de las alforjitas tenían como un diálogo de suavísimos gorjeos. Coloquios de blanda saliva, de labios solos, de lenguas casi líquidas. Cada alforjita de color verde, grana y amarillo sobre la cal.
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Los niños parecían felices acunados entre sí, en la soledad, sin personas mayores delante, sin mujeres habladoras, sin hombres que escupen y huelen a tabaco. Niños que olían a flor y disfrutaban de la apacible soledad e intercomunicación que nunca gozó recién nacido. Sin pechos, sin cunas, sin besos sobosos. Solos, quietos, puestos al sol tibio, entre sus cálidas alforjitas de lana. En la calle deslumbrante de cal y sol sin calor.
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Sin embargo, había unos guardadores casi imperceptibles. Dos pájaros rojos en cada fachada, sobre la ventana. Dos pájaros grosellas con las uñas clavadas en la cal, las alas extendidas como si estuvieran disecadas, fijas. Y no cantaban. No se estremecían. A veces estiraban las plumas, cautelosamente; las plumas del ala, y acariciaban con levedad el lugar del flequillo de los niños, la manecita curva y rosa de los niños. O sacaban su lengua capilar para alcanzar las gotas que destilaban los tiestos que coronaban las ventanas. Eran estos pájaros trasuntos uterinos de madres eternas, que llevaban en su plumaje el calor de la maternidad absoluta, la maternidad que no grita ni llora, que sólo es un suave y cálido suspiro.
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La calle era interminable, rectísima. Un tubo de cal silencioso y brillante, sin sociedad de adultos ni de animales. Con el aire templado, ingrávido y transparente.
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Cuando llegaba la hora en que los niños debían dormir su siesta, los pájaros rojos iniciaban pianísimo un canto ondulante a cuyo compás movían con pausa sus alas de leve abanico rojo. Al silbo, el sol bajaba su párpado siena, y los niños iban quedando dormidos con las cabecitas un poco fuera del bolsillo de la alforja. Cuando todos dormían los pájaros rojos callaban.
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A la hora de mamar abrían la calle unas zancudas porteras con borla en la cola y cascabeles en las patas. Abrían la calle cerrada con una puerta de pino barnizado y los clavos rojos en forma de flor. Y a una señal, en tropel entraban las madres vociferantes, con los pechos fuera y la boca llena de palabras húmedas, de gritos y gangosidades.
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Los pájaros rojos las odiaban y las temían. Y se tornaban violáceos, y se clausuraban en agudos agujeros del muro o tras las flores y hojas de las macetas.
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Por toda la callle se oían gritos y suspiros, chupetones, aplausos de mamas, roce de besos, ansias biológicas que huelen y saben, que son puro latir de la carne.
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Todo era un chapoteo de hembras, de carnes sin razón, en plena segregación humoral, en pleno cariño, instinto líquido.
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Cuando se apagaban las luces de los pechos y los niños hacían las explosiones blandas de sus eructos, volvían los pájaros a su lugar en la cal. A clavar las garras en la cal, a sacar sus lenguas rizadas y entonaban una marcha expeditiva y exigente.
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Las madres los miraban con odio mientras se abrochaban los corpiños, endurecían el gesto y marchaban arrastrando los pies como lija. Y volvían hablando todas a la vez y moviendo mucho los brazos. Volvían a su solar de mujeres solas, donde se deshacían a palabras, a llantos y a risas, a brochazos de carmín y a zurriagazos de compresas. Adonde dejaban el cielo garrapateado de ademanes vanos y nerviosos, mientras la leche volvía poco a poco a henchirles los pechos y a respirar y dar avisos de salida por los poros del pezón.
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Y la calle de los niños volvía a quedar en paz, con aire perfumado, en silencio, bajo guarda suave y rubricante de los pájaros rojos.

3ª DE LAS MUJERES

Es la calle rosa de las mujeres solas. Calle llena de curvas y vericuetos; de toldos celestes y ventanas extravagantes con flores, collares y prendas interiores colgadas. Calles con tocadiscos zumbando y pavimentación en forma de pasos de baile. Calles con bancos como bidets y visillos hechos con medias de nylon. En las fachadas, muchas rayas con lápices de colores en forma de puntillas y entredós.

Unos altavoces propagan gritos histéricos o llantos interminables, risas chirriantes. Y los tres ruidos configuran una soguilla rubia que va por los cables del teléfono.

Tiran aguas por las ventanas, pelucas viejas, peines enredados y sobre los tejados pasan trenecillos cargados de revistas de modas y de actualidad. Por el cielo, globos de cabritilla inflados con suspiros y por unas reguerillas discurre la libido rumorosa y caliente, como vino añejo y sin color.

Sacuden sábanas como pantallas de cine en las que se ven culebrear espaldas sofocadas. Y vuelan pañuelos cuajados de besos de carmín formando letras mayúsculas.

En esas horas en las que nadie las mira, se sientan en las puertas y en las terrazas o en los gabinetes con los ojos vacíos, hechas una cascada de carne, sin más contenido que el suspiro. Casi pierden la forma del cuerpo y quedan como nubes lacias de color dorado o rosa; plantas sin regar que repiten insistentes largos monólogos, largas salmodias de palabras sin especial sentido.

Manos que se mueven en el aire. Se levantan, comen, beben sin compostura, orinan sin sentarse del todo en el vaso y se limpian las lágrimas solitarias con sevilletas de papel.

Duermen desvencijadas o canturrean horas y horas una música tenue que las une al recuerdo de una mirada. Escriben cartas sin dirección y se vuelven los ojos hacia dentro para mirarse la cámara del cuerpo o los tubos niquelados que conforman su cerebro.

Cantan delante del espejo, llorando; se odian los cabellos teñidos y se buscan ese defecto físico que cada una lleva oculto y que le pesa como un sino.

A veces se ponen ante los ventiladores, como si buscaran una idea entre sus aspas invisibles. Y toman libros que acaban cayéndose de sus manos como polvos finísimos de aserrín.

A la calle de las mujeres solas casi nadie quería ir. Quedaba un poco alejada y había que hacer el camino en una berlina tirada por modistas maricas que decían muchas groserías. Ella se empeñó en que no me perdiera el espectáculo y prácticamente me metió a empujones en el coche. Las mariquillas desnudas daban saltos y hacían cabriolas a la vez que nos ponían de vuelta y media. No se sabía si querían que llegáramos o no.

Francisco García Pavón

http://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_Garc%C3%ADa_Pav%C3%B3n

https://www.youtube.com/watch?v=_mAFQUg0Gbg